One way ticket to Hell.....and back!

Sí, he vuelto.

Quince damned días para cambiar una damned fuente de alimentación que hubiera podido cambiar yo en media hora.
¿Que qué he estado haciendo mientras tanto?

Lo que hace cualquier persona normal: buscar el amor verdadero.

Nuevas tecnologías, pero de verdad

Podemos poner a un hombre en Marte en un par de años, podemos crear glándulas salivales artificiales, podemos fisionar el átomo. ¿Porqué, en sustancia, el papel higiénico no ha evolucionado del mismo modo?

Se me ocurre que algo tipo "transformación del esfínter en un puerto USB" tiene posibilidades.

En todo caso, ahí dejo la pregunta, sugerida por mi amigo Arturo, al que todos llaman Alberto por alguna extraña razón. Arturo no es palaceteño, pero merecería serlo, a fe mía.

Sorribe

Hace unos años mis hijos se leyeron los dos primeros libros de Harry Potter...

...y potaron.

Teoría del cómic

La diferencia entre el tebeo clásico y el manga actual es sencilla:

- En un tebeo clásico, cuando un personaje recibía un porrazo le salía un chichón.

- En el manga, cuando un personaje recibe un porrazo le sale una tirita.

Los pajaritos cantan

Anoche soñé que estaba muerta.

Al despertarme y ver que estaba viva, me he llevado un susto de muerte: nadie espera que un cadáver se mueva.

Por fin conozco el significado de la vida, el universo y todo lo demás

Es 42, comonopodíaserdeotromodo.

¡Travacar es malo para la salud!

¡Y puedo demostrarlo!


A ver si no por qué es habitual acudir a un balneario para una cura de reposo y en cambio a nadie se le ocurre irse a una factoría para una cura de trabajo.

Nada

If, if, between!

Si caes y te levantas,
si vuelves a caer y te vuelves a levantar,
si la adversidad te tumba y tú, estabornido,
consigues encararte a ella y vencerla,
si las vicisitudes de la vida vuelven a cebarse en ti
y tú, imperturbable, levantas la cabeza
y continúas tu camino,
si consigues todo ello y no pierdes la perspectiva o algo
seguramente serás un hombre, my son,
pero de lo que no cabe duda es de que eres un pringao de la hostia.

El Maelstrom

El otro día me fumé un par de caladas de un Ducados, supongo que para celebrar que dejé el tabaco hace tres (3) años. Exquisito placer.

Y como la magdalena de Proust, el ducadata hizo aflorar mis recuerdos: especialmente de esas colillas tiradas al inodoro en un intento de ocultar las pruebas del crimen, cuando nos juntábamos a fumar a escondidas en los lavabos del insti-el curro-el cau-táchese lo que no proceda. Digo intento porque siempre acababas adonándote, demasiado tarde, de que por mucho que accionaras la cisterna, la maldita colilla se resistía a abandonar este mundo. La prueba de tu delito, cual corazón palpitante, como en el relato de Poe. Y de Poe era también "Un descenso al maelstrom", recuerdo todavía más antiguo, que me enseñó en mi infancia que la forma cilíndrico-barrilera es la que mejor aguanta en la superficie de un maelstrom. Por eso hay idiotas que se tiran por las cataratas del Niágara metidos en un barril y no se matan. Por eso la colilla no se hunde.

Pero todo tiene solución: la cosa está en cambiar la forma de la colilla, echándole algo de peso encima. No, eso que están pensando no, la puntería suele derrapar en estos casos; es suficiente con echarle encima un mogote de papel y dejar que se empape.




Glosario

Inodoro: eufemismo enorme.
Cisterna: a este lado de la terna. Al otro lado de la terna se dice transterna.
Edgar Allan Poe: pseudónimo de Julio Verne, que también escribió sobre el maelstrom en "Las 20.000 leguas de viaje submarino".
Rai: máquina de protestar por la longitud del post.

Pregunta, intriga

¿Porqué "madre del amor hermoso" está bien dicho y en cambio "padre del apor herposo" no lo dice nadie?

¿No saben contar?

Titulares:

"Esta Semana Santa han muerto en las carreteras 42 personas menos que el año pasado."

Y luego comentan: el año pasado murieron 103 personas, este año han sido 61. Perpetran una bonita resta y ¡ale hop! resulta que han muerto 42 personas menos.


Pero a mí me sigue pareciendo que han muerto 61 personas más.

El asco de las autopistas

El Mierdeces Benz

El asco de los mares

La mierdusa.

Isidore Horace Darwin, el único trillizo rubio de Dionisio Darwin

La vida de Isidore Horace Darwin fue, al menos en parte, felónica. Fue el único trillizo rubio de Dionisio Darwin, que destacaba por su acendrado* color de piel, tostadito como el socarrat de la paella. Eso le ocasionó muchas vicisitudes, dado que por la época en la que nació, en los albores del siglo XIX, su padre Dionisio se había trasladado a Laponia con toda su familia, huyendo de las burlas que le acarreaba su legendario pezón invertido. Su madre era lapona: en efecto, Dionisio la había comprado a una tribu malgache a cambio de un rebaño de ñus, y como la pobre no había recibido mayor educación, se pasaba el día echando lapos.
Y digo que el color de su piel le acarreó muchas vicisitudes a Isidore Horace porque su palidez extrema le hacía fácilmente mimetizable con el paisaje, nevadito y tal. Esto, unido al hecho de que sus padres no sabían contar hasta tres, le ocasionó muchas angustias: se perdía y nadie le buscaba, y mucho menos le encontraba. Pero su rareza le proporcionaba también una suerte de libertad que las mentes que tienen la desgracia de nacer inquietas pueden aprovechar para desarrollar sus aspiraciones y aptitudes.
En su caso, demostró una destreza sin par en el afilado de cuchillos. Y comonopodíaserdeotromodo, desarrolló también una especial habilidad en el desollado de focas.
De ahí a aprovechar los mondongos de las focas en la cocina no había más que un pequeño paso, que Isidore, en efecto, dio: estofado de foca, civet de foca, paté de foca, albóndigas de foca, carpaccio de foca, empanada de foca... Hasta el día en que se le ocurrió cocinar una pizza de foca, y descubrió que el liquen no puede sustituir al orégano.


Eso fue determinante en su vida. Tomó la decisión de emigrar. ¿A dónde? Pues para hacer buenas pizzas, no cabía la menor duda: a Francia, el país de los 1.000 (mil) quesos. En París se estableció en Chez Louie Disset, en la avenida de Montpayase, donde la flor, la nata, la crema y la gala de París se daban de codazos con tal de degustar las exquisiteces que elaboraba nuestro buen Isidore.

Pero incluso en la cima de su éxito, la añoranza se apoderaba de él: echaba de menos las blancas tierras en las que nació, la escasa (pero grasa) fauna y la todavía más escasa (pero magra) flora.
Y como volver no era una opción, decidió "regresar" a su tierra aplicando sus mejores capacidades: tras innúmeras noches de desvelo, logró producir un juego de cuchillos especialmente especiales, con los que la noche del 22 de febrero de 1832 logró su mayor logro: tomó unas fochas (era temporada de fochas y de gamuzas), las desplumó cuidadosamente y, con la precisión de un cirujano, las abrió en canal y les extirpó la hache.



Luego las preparó como si fueran renos, pero eso es otra historia.




* Lo he buscado en Google: puro, sin mancha.




Este cuento se lo dedico a Rai, y él sabe perfectamente el porqué.
Pero no puedo dejar de citar a Corser en los agradecimientos, y he ahí otro que también sabe perfectamente el porqué.